Prénom et nom : Ephémères, comme tout le reste...

Surnom : Le Prêtre, l'Inquisiteur, le Paladin ou encore « oh mon dieu c'est quoi ce fou ? »

Âge (Date de naissance) : Très vague. Probablement vers l'an 960

Race : Mutant

Avez-vous été vacciné/Etes-vous nés de parents vaccinés ? : Non

Origine : Français

Clan : En pratique, l'Eglise Catholique. En réalité, totalement indépendant.

Pouvoir : Régénération

Aptitudes : Ne pas vieillir ! C'est la caractéristique principale du Prêtre, il conservera à jamais son apparence actuelle, et ce en dépit des siècles.

Description physique : Le Prêtre a l'apparence d'un individu d'une quarantaine d'année, encore en forme pour son âge. Ses cheveux d'un blond sale ne sont pas encore grisonnants et son visage anguleux ne porte aucune marque d'un âge plus avancé. C'est un homme solide, d'une taille moyenne... En d'autres termes, un individu tout à fait normal qui se fondra dans une foule sans le moindre problème. Il affectionne les tenues sobres et pratique, de préférence légèrement ample pour ne pas gêner ses mouvements. A noter que rien ou presque n'indique chez lui un attachement quelconque à une religion. D'une certaine façon, il est beau, ou du moins attirant, s'il ne se met pas à sourire de toutes ses dents. Le Prêtre porte des lunettes, car sa myopie date de bien avant la révélation de ses pouvoirs mutants... Elle ne peut en conséquence être guérie par son pouvoir.

Signes particuliers : Le Prêtre aime porter un cruxifix autour du cou. Il le dissimulera sous ses vêtements lorsque cela est nécessaire, et en changera souvent, mais c'est la seule chose qui lui importe réellement de conserver sur lui.
Lorsqu'il est enchanté par quelque chose, le Prêtre sourit, et c'est réellement inquiétant. Des dents blanches qui évoquent parfois des crocs resplendissent sur son visage, et on peut alors prendre conscience que cet individu est fou à lier.
Il a probablement massacré sept cent personnes à travers les âges, au prix d'une bonne vingtaine de « décès » et d'autant de régénérations.

Histoire :

1349, France.

«Et que Dieu ait pitié de votre âme... »

Le prêtre attendit quelques secondes que la malheureuse qui se tordait sur le bûcher ait pleuré tout son soul et hocha la tête à l'attention du bourreau. L'encapuchonné jeta sa torche sur le bois sec qui s'enflamma en quelques secondes, et bientôt le bruit des flammes recouvrit les cris de la sorcière qui périssait lentement dans les flammes... La foule hurla encore un peu, mais tous avaient faim en cette période de Peste Noire et nul ne s'attarda davantage sur la place. Le Prêtre, lui, resta jusqu'à la fin, jusqu'à pouvoir plonger ses mains dans ce qui restait des cendres de l'hérétique.

1500, Espagne.

« Et que Dieu le rejette dans les flammes infernales où il est né... »

On l'avait torturé, on l'avait brûlé, on l'avait interrogé à nouveau. Et sa nature démoniaque était avérée. Après l'avoir noyé (car il résistait au feu, l'hérétique), on avait disséqué cette immondice pour en jeter les morceaux aux chiens. Et c'était devant un petit comité que le Prêtre mourut, car nul ne devait savoir que la Très Sainte Église dissimulait en son sein l'une des pires hérésies possible. Tous les présents jurèrent le secret jusqu'à leur mort, et au delà. Et pendant plus de trois cent ans, plus personnes n'entendit parler de ce honteux secret. Les détenteurs du secret moururent, les livres le mentionnant furent bientôt consignés sur l'Index Librorum Prohibitorum et soigneusement dissimulés... Mais le Prêtre, lui, ne mourrait pas. Sous terre, il se régénérait. Trois cent ans de souffrances ininterrompues alors que ses membres repoussaient, que son cerveau se reconstruisait... Une renaissance christique sans nul doute. Et bientôt, bientôt...

1845, Espagne.

Dix ans qu'il creusait sans interruption... Deux mètres de terre et de roches qui étaient patiemment grattées par des mains qui guérissaient, des ongles qui repoussaient et des muscles indestructibles. Et enfin, sa main traversa le sol, touchant un ciel qu'il n'avait plus vu depuis si longtemps... Alors il sortit de son trou, couvert de boue et de sang, mais souriant. Et alors, nu en cette nuit glaciale, il se mit à prier, stupéfait d'être réellement en vie.


1987, Etats-Unis

C'était la six cent vingt septième. Ou peut être pas. Non, c'était la six cent vingt trois …. non, deuxième. Oui voilà. C'était cela. Deux heures qu'il était dans cette voiture, cette grosse décapotable rouge qui fonçait sur les routes désertiques du Nevada. A présent, il en était sûr, sa conductrice était une hérétique. Elle avait chassé d'un geste les gros nuages d'orages qui se présentaient sur leur route en éclatant d'un rire cristallin. Une superbe jeune femme, sans nul doute. Et bonne croyante également, qui n'avait pas hésité à le prendre alors qu'il marchait sur les bords de la route. Vraiment, quelle félonie du malin...

IN NOMINE PATRIS...

Elle poussa un petit cri et tourna la tête vers lui. Trop tard, bien trop tard évidemment. Il lui avait déjà lancé son poing dans la figure et attrapé le volant à deux mains, faisant brutalement déraper la voiture alors qu'elle passait sur ce grand pont au dessus du vide...

ET FILIII...

Le véhicule défonça sans effort la fragile balustrade pour se précipiter cent mètres plus bas, et le Prêtre réalisa avec horreur qu'il lui fallait accélérer les choses.

AMEEE...

Il mourut sur le coup lorsque la voiture s'écrasa sur les rochers. Pas de flammes, pas d'explosion, rien qu'une tonne de métal sur deux pauvres petits corps martyrisés. Dont un n'allait pas tarder à renaître.

2052, quelque part.

Le Prêtre sirota son café. Le meilleur qu'il ait goûté depuis 1960 d'ailleurs. Sa dernière résurrection avait été plus qu'éprouvante et il n'était pas fâché de pouvoir se reposer quelque peu. L'Institut et la Confrérie... Ainsi ces deux bâtisses étaient encore présentes ? Il en avait vaguement entendu parler avant de mourir la dernière fois... Le Prêtre posa quelques piécettes sur la table et se mit en quête d'un cybercafé. Il lui fallait plus d'informations avant de savoir QUI tuer.


Caractère : Aucun doute, le Prêtre est fou. Totalement fou. Détruit par des morts à répétition et des siècles passés sous terre, à se régénérer dans d'atroces souffrances, l'homme d'Église est également une machine à tuer terrifiante. Indifférent à sa propre souffrance et aux conséquences de ses actes, illuminé par sa pseudo mission, le Prêtre compte bien anéantir toute vie mutante de cette planète. Bien sûr, il n'ignore pas sa propre condition mais elle lui apparaît bien évidemment comme un don du Seigneur qui le soutient dans sa mission.

A noter qu'en dépit de son dérangement mental certain, le Prêtre est un individu d'une culture plus que correcte, qui, lorsqu'il n'est pas occuper à massacrer n'importe qui n'importe comment, prend plaisir à fréquenter les bibliothèques pour dévorer nombre d'ouvrages. En revanche, les années commencent à peser sur ses vœux de chasteté et de sobriété et il se sent de plus en plus attiré par ces pêchés infernaux...

Ambitions : Tuer tous les mutants au nom du Seigneur. Renouer avec l'Église qui nie absolument le connaître et condamne ses actes chaque fois qu'il lui adresse la parole.


NB : Acceptez-vous que votre fiche de présentation soit mise dans les Incarnations si pour une raison ou une autre vous êtes appelé à nous quitter ? Non.